La noche entre mis manos

Los espejos de la desnuda noche bañan mis ojos

plegados a la rutina distante del reloj

mansos párpados cansados de navegar

por claroscuros caducados de mí mismo.

Se adueña de mis manos estremecidas

manos acurrucadas sin apenas fuerza para pellizcar

tantos jirones de inquietud

tiritantes suspiros regalando adioses.

Aturde mis oídos encofrados

entumecidos por todas esas palabras ahogadas

en mares de violencias

entre náufragos silencios clamando vida

voces perdidas echadas a volar

desde altos campanarios.

Viene la noche rasgando visillos de miel

sin prisas envuelta en sombras

ahuyentando miedos

encubriendo quimeras

vagando por mi perfil acomodado

en el umbral ceniciento de una hoguera apagada

y solo encuentra el aliento ingrato

de alguien que busca titubeante

          un instante de luz.

Tierra yerma

Un paso

otro   y

otro más

sin

avanzar

sobre

la tierra yerma inculta

vacía de olores y caminos

donde la palabra es tiempo

consumido a la espera

de la mano que alberga

el pájaro enjaulado.

La mano araña la tierra

persigue un hálito de vida

desdén del tiempo no hallado

sin alcanzar a comprender

que es el pájaro

cuando eche a volar

quien sembrará el grano.

Yo, aplazado

buscaré refugio en la jaula dorada.

Mar urbano

Navego solitario extraviado balbuceante

por  un mar de papel arrugado

hacia la boca desdentada

escupidora de nieblas petrificadas.

El mar, en estas horas baldías, se hace carne

cuando mi animal interior ralentiza la palabra

y la boca despliega tristes artificios

ante un espejo copulador.

Este mar reseco ya no es mar

esta boca cosida ya no es boca.

El jadeo se abandona en la calle

transitada por maniquíes ciegos

trajeados con Calvin Klein.

La ciudad se destila en ámbar

cloacas de invasión

órganos desparramados programados

con indecisiones por dedos señalando el signo.

Sin mar                         sin navegantes

donde el metal se inyecta en vena

cada tarde de domingo.

Tiempo muerto

Tras la última palabra

surgida del fondo de la impotencia

serpentea el silencio reparador

al acecho de cualquier voz tañido imagen

con la que   bucearme

perseguirme

                   encontrarme

volver a empezar en este círculo abierto

de tiempos muertos en la noche.

Atento y apático posición sedente mano al mentón

en estado de fingida reflexión.

Lo espero todo

y nada me ofrece

esta cabeza piedra

gárgola secuestrada

que mira desde lo alto y escupe al suelo.

Nada espero siquiera

de este alrededor inerte

                            mutilado

                            raquítico

donde el miedo a nacer es tan culpable

como el grito forzado.

No vendrá la voz de fuera, intuyo

sino la que surja tras los párpados cerrados.

Una nueva mentira embaucadora

para seguir existiendo

para levantarse y salir corriendo.

Pero adónde ir

si ni creo estar aquí

incrédulo de mí mismo

de mi mano que escribe          ¿escribe?

en mi enmudecido letargo.

Mejor quedar tumbado y

                                               esperar.

Ha venido

Camina buscando la sombra del porqué

con sus verdades pegadas al bolsillo 

balancea los brazos espantando sucias quimeras 

que nunca se acercan lo suficiente. 

Por la acera, sin riesgos, toda suya

el paso uniforme uno dos 

mira fijo a ningún sitio 

cuando aparta corajudo intrusos no deseados

olores de montes cálidos

turbias espumas del sur. 

Masculla voces siempre repetidas

se las traga

             las digiere

                    las vomita

                            las escupe 

poniendo a dios por testigo 

y a la patria por bandera 

           ―quién se atreve a pisarlas.

Dónde vas, alfonso doce

dónde vas, triste de ti.

Vengo del árbol quemado

del ayer piedra y cincel

esculpido monolito que alarga el índice al cielo 

revienta caprichosos recelos y

vende jingoísmo barato al precariado

con reclamos de involución.

Araño las horas

La noche

siempre     a  -  pla  -  za  -  da

llama a mi puerta

sin remedio.

Las horas errantes de este atardecer

castigado por el viento

cortejan mi sofá rinconero

con el maquillaje escurrido

mostrando sus desconchadas verdades.

Estoy solo y soporto mal el olor

de mis cicatrices

viejas heridas nunca sanadas suficientemente.

Estoy solo y necesito abrir resquicios

para dejar escapar mis obsesiones

cinceladas frente al espejo con romas indulgencias.

Estoy solo encadenando miedos

a las sombras enloquecidas

adueñadas de la noche.

Estoy solo y

         prefiero seguir solo

en mi sofá

arañando las horas

con los ojos cerrados.