rostros sin vida distancia doliente

─paredes blancas de Chibok

como antes de antes como tantos como siempre

se arrodillan abatidos

de todo lo que es abatido sin remedio

misterio de sol en la mirada

luz filtrada de siglos en instantes

historia sin tiempo final sin principio ni final

mientras, clama el mundo gobernado

ninguna razón imaginada demonios soñados

implacable desorden

─ calles blancas de Chibok

manos ensangrentadas yugulares en rojo

y ojos negros sin fondo ni temblor

mientras, sin propósito ni aliento

el mundo engulle la locura

rezos mascullados golpean los labios embrutecidos

una al lado de otra

─ lunas blancas de Chibok

oraciones a las piedras de las manos vacías

suplicando a la noche que mañana

los corderos vuelvan a balar

mientras, me desgarro ¡liberadlas!

                        ─ negros sicarios de Chibok

secuestrad al mundo encadenad mi vida

ellas no tienen culpa de nada

[VACÍO]

Vacío, vaciado. Descosidas las costuras

por donde se han escapado las últimas bocanadas de verdad

de las pocas verdades que aún me revolvían las tripas.

Se han escurrido, sinuosas, pringosas,

sorteando los embates de la maldita conciencia.

Sí. Ahora me siento liberado.

Ahora puedo señalar sin escrúpulos, ya puedo

arremeter          someter              prometer            …er

sin que el pulso se me altere. Lo he conseguido:

inmunizado al pentotal sódico, encefalograma plano

con mis neuronas amaestradas, mariposas de colores en el test de Rorscharch

cara de idiota ante la pregunta indiscreta

mirada licuada y sonrisa fácil.

Ya soy yo, afuera. Lo difícil es mantenerse.

Ahora sé lo que soy, porque sé lo que no soy, lo que quiero ignorar que soy,

ausencia aprehendida de lo evidente.

Vicio viciado, de mí hacia lo otro, desde fuera, hacia mi dentro vaciado,

líneas de polvo advertidas por la periferia de mis límites.

Más allá, el mundo, que existe mientras esté proyectado desde éste mío

impropio, como el óxido existe en el hierro

como el discurso estéril hollado en la palavra, en la bocal

un mundo a la medida de mis mínimas posibilidades

lejos de pesadillas inútiles. Orwell ya pasó.

Me quedo con el infeliz de Huxley.

señas de identidad

enmudecidos altares ojos de cristal dientes herrados

saludan complacidos arrogantes

a la plaza desprovista tibio sol

a la enlosada calle mil veces transitada

a la sombra de la arcada

rostros de piedra y cal vocalizan el silencio

pañería coloreada estrellas barradas

símbolos colgantes idénticos identificativos

sin historia

multiplicados en el esperpento caleidoscópico

yo nosotros lo nuestro qué es sí lo nuestro

ellos no lo suyo nada ingratitud diferencia

no hay palabras ni nadie que las pronuncie

han huido de los labios abultados

de las mujeres veladas que solo miran el suelo

para esconder el recuerdo donde el estigma se abre

el destino ensangrentado la muerte

el hambre de aquella madre

primavera

estadillo de sarampión juvenil

en el verde campo ondulado

terso trigo zarandeado al viento de la tarde

las impúdicas amapolas exhiben carne viva

un trémulo rojo a las inquietas hadas

en su loco vuelo desde la chopera

suspiros de algodón sin rumbo ni destino

no se atreven a tocarlas a mirarlas siquiera

primavera en la garrotxa primavera