Desde el puente

si de observar el paso del tren de las doce se tratara

apoyado en el petril del puente viejo

tránsito fugaz de la nada a la nada

−contingentes orgánicos

                    cajas de dominó

               paréntesis solapados−

por el camino invariable reconocido

y aprehender el universo caótico de múltiples ecos

yo mismo en este instante

me prepararía para el salto:

nada hay fuera de mi piel coraza

pero si como ves el tren avanza apenas

tiempo extendido masa de plastilina pegajosa

voy a intentar ser viajero

dejando intacto mi cuerpo alienado

yo mismo tren proyectado

hacia un destino inexorablemente incierto

porque

platónico

recuerdo aquella lección de bachillerato:

mejor hacerse sombra de ficha de dominó

(dos agujeros duplicados sobre el blanco marfil)

envoltura de desechos

punto suspensivo entre paréntesis de acero

me revientan los clásicos

así que doy media vuelta y me voy
a calcular las inversiones hexacordales que pueden combinarse
o a dar de comer a las urracas

el viejo y el niño

vuelve la frialdad del tranvía desconectado

reclutando lagartos de pelajes ocultos

camino del santuario

había

un niño escuchando a Mozart

un viejo leyendo a Brecht

no sé qué fue de ellos

una casa desolada por el silencio intransigente

cuando albergaba druidas y otros

minerales de similar especie

el niño soñaba con Brecht

al viejo le despertaba Mozart

pero no es lo mismo porque no hay círculos esquivos

ni se espera la estatua de sal

que confunda al cielo y trastee el suelo

quiero entender que se bajarán en la próxima parada

que aparecerán por el recodo del miedo

y seguirán escuchando a Brecht y leyendo a Mozart

pompas fúnebres

apenas señalo la pompa de jabón

y un destello irisado me ilumina el ánimo

flota a la deriva siguiendo una línea en el aire

serpentea          vacila          cae

cae y muere

así una tras otra

cortejo febril de insignificantes esferas panzudas

evanescentes     mínimas     silenciosas

como las enloquecidas ideas que me asaltan

ante el plasma negro del televisor apagado

ante el vacío constante del folio en blanco

ante el espejo viciado que refleja mi nuca

pompas fúnebres al fin y al cabo

sonámbulos

casi es medianoche

y miro el telón de fondo

abstraído en su oscura concupiscencia

no me importa la luna idiota

irritantemente fisgona

no me importa la lluvia de luces que la cortejan

ni el más allá que acaso vuelva para quedarse

tan solo el perfil geométrico de la azotea

el silbido cortante de una inocencia maltratada

o el olor de un reproche apenas simulado

así es cada noche

así desde antes

partida doble

esperando que el sueño

me lleve a la reunión de sonámbulos

con la ciudad a nuestros pies

no hay yo        no hay yo

sonámbulos

tan solo