Epitafio. Pedro Gómez
de Pedro Gómez
martes, 28 de noviembre de 2017
sábado, 25 de noviembre de 2017
Presentación de Abrasados en Segorbe
Presentación de Rafael Ferrer y de Marcelo Díaz
de mucha altura. Cautivadores
domingo, 19 de noviembre de 2017
No quiero verlos
Se propaga la sombra en el vacío
colectivo a la velocidad de la luz.
Noche con gritos de tantos sordos unidos
por el compartido cordón umbilical
alimenticio,
conectados por los mismos pensamientos
azucarados, náufragos en el mismo mar de
plomo.
Me acarician con excesiva frecuencia las
manos
entrelazadas que apelan a un cielo
desmelenado
esperando la complacida respuesta
mientras llega la pregunta desprevenida
del gigante enano con credenciales
oficiales
para escupir el humo pegajoso que nunca
asciende lo suficiente.
No estoy arriba, ni tan siquiera aquí
y los veos, agazapados, impacientes
sin proyectos, con aspiraciones
sin proyectos, con aspiraciones
removiendo la sombra húmeda extendida
a mis pies.
Mis pies.
No quiero verlos.
jueves, 16 de noviembre de 2017
Viniendo
He de decirme, viniendo a mí
sin dejar de contemplar los brazos
los órganos ocupados, para mantenerme
en pie hoy y mañana.
Y he de moverme sin esperar la fuerza
del día incompleto
cuando empieza casi todo.
He de dejar de hablar, no más voces
porque, ante todo, la voz levanta el
cráneo,
tantos síes y noes, tantos escuálidos
pensamientos
para que lo accesorio suceda
sin necesidad de recuperar
el movimiento eterno
entre calles, plazas y paradas de
autobús, bares incluidos.
Hay que ocupar el rincón donde
la niña, el viejo, su arruga y un perro
adormilado tienen toda la
responsabilidad
vagabundos sin naturaleza. Allí,
en la penumbra, allí, en ninguna otra
parte
podré extinguir la memoria y, sin mayor
pudor,
continuar el camino para seguir
viniendo.
lunes, 13 de noviembre de 2017
Mal olor
Apenas por la esquina inferior
de la ventana entreabierta
se cuela el fétido olor de la palabra
pisoteada.
No importa el paisaje de hojas trémulas
bailando al son de un viento otoñal.
No importa la luz que habita, sosiega y
funde
la mesa, el lector y el libro entre sus
manos.
No importa el largo silencio apenas roto
por murmullos que pasan de puntillas.
Solo el olor, el mal olor
conecta pituitaria y cerebro para
enloquecerlo
con su pérfida retórica contaminada.
Para sobrevivir hay que taparse las
narices,
ahogarse en el propio mar
en el que gimen burbujas de convicciones
viejas,
exhalar el último aliento antes de
encerrarse
tras el muro límite de mi piel reseca.
jueves, 2 de noviembre de 2017
El último selfie
Falso otoño de tardes perplejas
El sol del ocaso servil siluetea
la pareja de amantes
besuqueándose en el límite
del angosto precipicio
Buscan el encuadre justo
para entrever la enfrentada línea
donde reside la otredad denostada
el complemento de fondo necesario
Un paso más
un
paso
más…
Ya se sienten ícaros
en un cielo de virtud
pero tienen alas de hormigón
armado de mentiras.
Mientras c
a
e
n al vacío
los románticos amantes
se dedican palabras cariñosas:
—How about
Brussels, Stan?
—Fine,
Oliver
No les importa mostrar su esperpéntico
perfil:
—Have you said your prayers, Stan?
—Yes, Oliver
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