Levemente, Kundera

mi mano derecha garabatea

un poema      [m-u-d-o]

lista de actos              repetidos

                                   previstos

                                   necesarios

desde que apartado del sueño ovillado

me reconozco tumbado donde siempre

y el espejo no refleja nada nuevo

…

hasta que diente tras diente

de la mecánica rutina

me pongo a escribir

en mi rincón acostumbrado

la vista perdida tras el cristal

sin espacio para el riesgo – el azar

                       el incidente – el contratiempo

versos nis │ sin      oditnes  │ sentido          que

            inopinadamente

            sin esperarlo

per-manecen              a-manecen

solo la casualidad me habla

Blablablabeando

Desenvuelto, huesudo y flaco aunque bien parecido, lenguaraz, imaginativo, mentiroso. Así le conocían en el colegio, y él se sentía orgulloso de ser como era y de lo que le auguraba su abuelo: candidato perfecto para vivir del cuento. Acertó: siendo aún jovencito se emparejó con la hija de un ricachi y se fue a vivir con ellos, por el morro. Tiempo después, le vendió la burra a su suegro y le montó un negocio de nigromancia telefónica, de esos que te adivinan el futuro a través de un 806. Y de allí a un canal de televisión local nocturno, donde echaba las cartas del tarot a quien llamaba. Por el día se dedicaba a balancear los minutos empleados para pasar la minuta. Así toda su vida: viviendo del cuento y del recuento.

Mata-máticas

Si me dejo arrastrar por el gris empalagoso

de la pared del fondo

marco insoslayable de la hoja del calendario

donde habitan los días olvidados

                           los improbables

bastará un instante

                                   —alejado del tiempo—

para que el ojo observador de la cabeza de trapo

tras la ventana

multiplique sus certezas

a cambio de mis dudas:

                                               más por menos.

Y si por un instante

                                   —el tiempo cuestionado—

consigo cerrar los ojos

bajar el telón, fin de la comedia

quedaré atrapado preso condenado

entre estos cuatro muros

de mi escondida complacencia

teñida sorbo a sorbo

por el tozudo gris también gris

de mi desgana:

                                               menos por más.

En la barbería

En el letrero se lee: ‘Barbería Trespelos’- Éste es el apodo del dueño, bautizado así porque en la azotea de su porte luce una brillante calva patrimonio familiar. Él dice a menudo que no tiene un pelo de tonto, a lo que el cliente de turno, amigo por más señas, añade que ni de listo.

Y siguen hablando del gobierno, de fútbol…

Pesadilla 54

Desperté con un frío glaciar en los huesos y creí por un instante que me habían secuestrado mis parientes esquimales. Cuando aclaré la vista pensé que estaba en la sección de congelados del supermercado. No. De una patada abrí la puerta del frigo y salí. Mi padre me llevó allí dormido para que no tuviera sueños calenturientos. ¡Si es que le importo un rábano!