de Pedro Gómez
martes, 15 de septiembre de 2020
miércoles, 9 de septiembre de 2020
De nada
He buscado la nada
creyendo
poder encontrarla
en la
profundidad de la noche
nada de
mí, nada de nadie
vacío
diáfano sin rincones apostados
poniéndole
cerrojos a las grises imágenes
fotogramas
diluidos de una perezosa película
flotando
en la insensibilidad de la piel
hasta
hacerla desaparecer
alejándome
de mis inútiles reflexiones
de mis
sueños
de las
persistentes punzadas de mi corazón dolorido.
Sí. Lo
he intentado y
sin recuerdos
sin sensaciones
sin remordimientos
sin afectos ni penas
por fin
he creído encontrarla:
yo mismo.
Atrapado en el tiempo
La dulzura del instante nunca
encandiló
mi lengua de cristal
atrapada
en el momento siguiente
aún no
nacido y ya muerto.
No sé
cuánto tiempo respiro alquilado
viviendo
del revés
cada [o-t-u-n-i-m]
cada [a-r-o-h]
Tarde-noche en Mas de Poetes. Vilafranca
Mas de Poetes. Organizado por Ruth Sancho. Micro abierto. Participación junto con Marcelo Díaz.
miércoles, 19 de agosto de 2020
lunes, 20 de julio de 2020
No quiero pan
El pan ya
no viene del cielo
el pan se
cubre de cieno
el pan no
es blanco no es duro
no es
blanco ni ácimo no es negro
no es el
premio de trabajo
ni está
rebajado de precio
por el
perdonador de culpas y deudas
por el
dueño del trigal.
No quiero
el pan de cada día
ese pan de mi a-tormentado resuello
entre
algodones alcohólicos
mirándote
en la distancia.
No quiero
el pan si me obligas
a vi-vir us-urpando vidas
sepultadas
en el lodo.
No quiero
oler ese pan si cada día
masti-co vid-as que nunca
encontrarán
al amasador maléfico
al hornero bienhechor.
miércoles, 8 de julio de 2020
Me arrastra
Negación de
sol en ese falso resplandor emplumado
reviento
incubando besos de aire.
Me empujas
a la fatiga nerviosa
y no sé qué
ha hecho -desconcierto carnal-
el dueño de
todos
un instante
antes del turbio restañar.
No saben
qué hizo. Tantos.
Yo, tampoco.
No empolló
ningún huevo
ni tapó el
orificio fecal
con sus
manos bienhechoras.
No guardó
entre algodones
ningún
pétalo solitario
ni dictó la
última palabra
vieja
letanía salvavidas redentorista.
No…, pero
me arrastra
con su hambre de cielos
y solo
encuentro insípidos coágulos
sin poder
dar un paso más allá
de la
orilla de los inútiles.
Mis pies,
ya ruinosos, se han hartado
de cargar
con clavos y maderos.
Sin sol,
sin noche
mente abolida.
miércoles, 24 de junio de 2020
Ya es verano
YA ES
VERANO, lo aseguran
quienes se
han hartado
de
pronosticar
auroras
tú mismo
¿cuándo
podrás comenzar
a contar
yoes en los demás?
en tus
manos cargadas
de horas
sin pausa
con boca de
pez errante
has
regalado infinidad de negros a
las flores
de papel
trasplantadas
a tu jardín
estival
donde el lirio
intenta hacerse un hueco
entre
soplos y lamentos
ya es hora ―el tórrido sol es testigo―
de señalar
criaturas
sin obsequios florales
crecer más
altos
que nosotros mismos
sobrevolando
oraciones
para
observar al fondo
más allá de la espesura
más allá de las boyas
flotantes
de las huellas del
profeta
el blanco
sepulcro de los masticados
sentimientos
sábado, 13 de junio de 2020
Kenema, Wuhan, yo
Kenema, Wuhan, yo
ayer, siempre.
Mar de muerte
sin rostro
con rostro:
¿dónde el hombre,
la mujer, el anciano?
Ayer siempre
lejano
abajo,
bajo la piedra
guijarros de
vacilación
agujas
implacables golpean
la puerta y
vician el aire.
¿Dónde el clamor?
Inmóvil - pudriéndose
olvidado
- contagiado.
Hoy siempre
cercano
aquí
con la mano del
esfuerzo solidario y
bajo el lápiz del
designio implacable:
ya
ha vivido suficiente.
Basta.
¿Quién derrocha
la cruda realidad
del silencio
irresponsable
de la sandez
hecha glosa?
No tengo
mascarilla para
evitar la
pandemia
de la indecencia.
domingo, 7 de junio de 2020
viernes, 24 de abril de 2020
domingo, 8 de marzo de 2020
Presentación de CUANDO DUERMEN LAS AULAS
Primera presentación de la novela en la Biblioteca Pública de Castellón, acompañado de Mauro Guillén, Adolf Piquer y muchos amigos.
Comentario de Mª Carmen Castillo. Escritora
https://www.facebook.com/100001415261707/posts/2908850479172099/?sfnsn=scwspwa&extid=eMbIqD6ZAkt7PUw7
Comentario de Mª Carmen Castillo. Escritora
https://www.facebook.com/100001415261707/posts/2908850479172099/?sfnsn=scwspwa&extid=eMbIqD6ZAkt7PUw7
martes, 28 de enero de 2020
El hormiguero
Los
escombros delimitan el poder
suelo
conquistado de pueblo sin opciones.
Ha
aparecido de pronto
no
quiere verla
pero
la mira.
No
sabe por qué está allí
de
dónde viene
cómo
ha llegado.
Está
allí
olisqueando
la tierra pegajosa
insana
la
que no se atreven a pisar
las
otras
para
no salirse del camino trazado.
Ella
es roja
diferente nerviosa ridícula
mira
suspicaz
quizá
con miedo
a las
otras
comunes
y corrientes.
Se
apartan
para
retornar al cubil sin demora.
Se ha
quebrado la rutina
del
hormiguero urbano.
Quién
sabe si vendrán más.
Si no
desaparece pronto
la
fusilará.
Y al
anochecer
instalará un vallado.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)