Dudas

Vengo arrastrando la sombra de mis dudas
por atardeceres que me llevan al poniente,
malas hierbas nacidas en rincones
del jardín privado entre magnolias tristes y azahares.

Hierbas que desempañan la mirada
                                                   seducida
                    enmudecen la lengua
                                                  acomodada
                    pellizcan la piel
                                                  adormecida
                   hurgan en la herida
                                                  infectada
                   revuelven el estómago
                                                  hinchado y complacido.

Hierbadudas que hunden sus raíces
bajo el cieno de felpudos alfombrados
y se alimentan golosas, con descaro,
de la fértil tierra del cuidado cementerio.

Nunca llueve

 Una gota de lluvia se pierde
                                                              en el aire
sin saber el camino ni la razón
del absurdo desatino 
No la quiere el mar
                        ni la tierra 
                        ni la nube
No la quiere nadie 

Gota sin alas temblor de llanto 
lágrima seca mariposa gris
que escapa       del frío       viento 

La ha visto el padre que abraza al hijo
la ha visto el hijo que busca al hermano 
la han visto cientos agonizando 
bajo el rayo atronador. Pero
en el seco suelo de la guerra
nunca llueve

Adioses

Necesito adioses de segunda mano

olvidados en el desguace del sopor

palabras oxidadas y silencios cosidos al bies.

Algo que suene a las despedidas con eco

en aquellos encuentros de ayer

empeñados en manosear heridas

de ida y vuelta por pasillos extrañados.

Necesito adioses inadvertidos

caminando de puntillas sobre el felpudo dulzón

para abandonar miserias de mi piel embadurnada

despedirme de sucias nostalgias que

labran la cara y siembran recuerdos inertes

encriptar o, si puedo, clausurar definitivamente

el archivo de imágenes guardadas

que pintan de blanco y negro la mirada.

Todo, si es posible, con adioses desconchados.

No quiero gritos.

Instante

Va a continuar el instante pegajoso

cuando ya todo se ha extinguido

en la casa del letargo y

la memoria de ayer sin prisa vertical,

con sus pasillos intransitables

y las esperas de traje gris y corbata negra.

Mirabas absorto el perfil del acantilado calle

pálidos transeúntes abandonados

al espasmo en sentido contrario

viniendo en el justo momento

de la lágrima fácil y patrias de aquí.

Nada ha servido para detener la invasión

del vértigo gratuito

y el cajero automático acomoda la tarde.

Así, la sofocante mano temblorosa

funde la dorada espera, acaricia la aguja minutera

y se detiene justo a las puertas de otro paraíso de ficción.

Noche X (im)posible

Ha sido el suspiro de la sombra

en la habitación en llamas

navegando en mares de coral sin puerto definido

la contradicción rebuscada

y el argumento con atajos insufribles

cada uno desde su ángulo imperfecto

él creyéndose hijo de la sal y la quimera

ella el acorde en La menor resonando

en la cavidad ociosa.

Sin preguntas

sin respuestas

sin palabras importantes

solo la simple fatiga

el plomo repujado

la carnaza caída

el cuerpo

la cabeza

los ojos glaciares

el sexo gritado en consonantes

sin tiempo conocido

sensaciones de tardanza

y límites de mundos ahogados.

Luego, sumergidos en la misma resonancia arrodillada

la intención se ha arrastrado y

como cada noche

han comenzado a arder los calcetines.

Mientras espero

El cielo de la tarde se cuela inocente

entre la vida recobrada

jóvenes geometrías sintónicas

en la sutil cuna del paisaje sin contrapartidas.

Un poco más allá

las voces sin voz

melodías sincopadas de autores anónimos

escapándose del origen pegajoso

el mismo de allí donde ayer y antes.

Un poco más acá

el todo de la nada

las respiraciones tibias de la ciudad compartida:

            la pelota de plástico que viene y va

            los diminutos auriculares de la joven ausente

            la gorra sin remedio del bebedor de cerveza

            la sucia paloma que husmea indecisa

            la correa que arrastra a un pequinés con flequillo

            el trapo de la mujer acariciando la mesa del bar.

Y un poco más cerca, aquí mismo

el que quiere escribir unos versos

sin apenas entusiasmo

sobre este día alargado

que se va yendo despacio.

El sexo se hizo carne

Arañazos de consuelo gravitan circulares

con cada danza del vientre amurallado

desnudos los pechos

acartonadas las espaldas

cayendo en la rectificación tardía

del orgasmo impaciente.

Desarmonía en sazón

se pierde y busca sentimientos antiguos.

Es el desgarro repetido, sucio

                                   y concluyente

en casa ajena, desahuciados de la propia

sin más razón que la sinrazón

                                   atávica

                                   animal

                                   periférica

                                   del macho ninguneado

entre machos sin nombre

bestia de tres patas escondida en el fango cerebral

aúlla su debilidad con la boca llena

de espasmos tribales

Es la constatación

            de la debilidad ridícula ante

el racimo de uvas rojas ofrecido

                                   grano a grano

                                   sorbo a sorbo

en bocas de dentellada

y lenguas de alquitrán.

El sexo se hizo carne

y habita entre nosotros.