Presentación de 'Allí, abajo, abajo'

Presentación de la exposición en la Cafetería Los 9 Novísimos
Asistencia de amigos y representantes de Oxfam Intermón

Allí, abajo, abajo

para qué

reguero de sombras en el camino irreconocible

sombras deformadas

insensibles

ciegas

sordas

mudas

sin voz para gritar el silencio

                                               para qué la voz

ciegas a la ceguera de tanta oscuridad

                                               para qué la luz

sordas a la sordera del autismo colectivo

                                               para qué la palabra

insensibles a la insensibilidad coraza de plasma

                                               para qué el afecto

                                               el odio

                                               el odifecto

amnésicas a la amnesia decretada sermoneada

                                               para qué la memoria

deshumanizadas de sí mismas

                                               para qué el camino

                                               para qué

UNA PUNZADA EN EL ESTÓMAGO

Esa noche, contemplando una vez más el cielo estrellado en su particular observatorio, sintió una punzada en el estómago. Estaba recostado en el diván de la azotea de su casa, en Taregna, donde había nacido y pasado la mitad de su vida dedicada al estudio del firmamento, a los cálculos matemáticos y a la geometría. Él, a sus 52 años, era un hombre afamado, admirado por los poderosos, quienes le consultaban por sus explicaciones sobre los sobrecogedores eclipses, por su gran sabiduría y ponderación. Es más, quien más quien menos dedicaba horas de sueño a desentrañar la ciencia encerrada en los libros de este sabio, Aryabatha, que seguía aferrado a la tradición védica utilizando las letras del alfabeto para sus anotaciones numéricas.

Volvió una segunda punzada, que le hizo sopesar una extraña coincidencia. Según su particular calendario, era la noche del 19 de junio, o sea, que habían pasado 200 días de aquel año tan especial, el 528 de la era común, y con su largo catalejo de 160 angulas había contado 119 puntos luminosos que se destacaban en la negrura celeste.

¡Era increíble! Su mente matemática le condujo por una serie de cálculos absurdos, multiplicando el número de estrellas contadas esa noche por el año en curso, por una parte, y la longitud del catalejo por los días transcurridos en ese año por otra. Las dos cantidades se le aparecieron como flases al cerrar los ojos una y otra vez: 62832 y 20000.

Únicamente un impulso del más allá podía haber reunido aquellos disparatados datos, pero así era: solo tenía que relacionar las dos cantidades mediante una simple división para obtener los cinco dígitos que le habían dado ese día del incipiente verano la mayor de sus satisfacciones, el 3,1416 que todos los matemáticos andaban buscando.

plumamanocabezatemblor

La  pluma

arrastra la mano para emborronar alientos

oscuras voces que golpean la boca cerrada

y la lengua mordida en cobres y tardanzas.

La mano

ajusta el perfil lacónico cabalgador sin traza

fedora de paño inglés en el viejo letargo

ladeando la mimética cabeza trasnochada.

La cabeza

escupe el temblor de un recuerdo oculto

nacido en la mudanza de la vida previsible

paréntesis con esporas en el agua duplicada y sucia.

El temblor

enciende la pluma depositada en la curva alada del verbo

prolongado tantas veces como devorado otras

por el astro deudor cero y uno para el todo y la nada.

enlutado siento

el daño próximo

chacal ardiente de

esculpida plaga

que engolfa azul

el lacayo mudo

en la estancia fluida

y la mortaja breve

                      siento esculpida la

                      breve estancia donde

                      el chacal mudo

                      plaga ardiente

                      engolfa el daño

                      en la mortaja próxima

                      fluida y azul

                      de un lacayo enlutado

                                              siento la plaga

                                              azul y próxima

                                              mortaja de un chacal

                                              enlutado y fluido

                                              breve lacayo

                                              que engolfa la estancia

                                              del daño esculpido

                                              ardiente y mudo

Al filo de las seis

Al filo de las seis abre los ojos el humo

brazo siniestro que encara el aire

mientras ella, rodilla en tierra

traza una cruz de agónica ceniza.

Nadie responde, nadie pregunta.

Si estuvieran muertos no llorarían

la sombra de la ausencia

ni mostrarían las gotas de sangre

en las camisas recién planchadas.

No están muertos, solo callan.

Inmóviles juncos clavados en el fango pantanoso

maniquíes de la penúltima hornada

ni siquiera miran, ni siquiera saben

pero no importa.

Hecha la cruz mostrará su cara

salvaje, desmedida, insalvable

señalando el punto indeciso

donde el cielo ya es ojo

donde el humo ya es cielo

y se hundirá, rota, en las tranquilas aguas

de su herida.