En el sótano

los sótanos dejan escapar

trazas de pánicos amorfos

esos que maduran en la penumbra equivocada

y apuran palabras con sabor a lunas

en el sótano me recuesto adormilado

los ojos apuntan a la memoria aturdida

                               al recuerdo desnudo

                                                 desnutrido

las manos, aleteos de peces muertos

agarran el azul, lo cosifican

y anudan el pespunte de la negación perpetua

en el sótano nada enerva

el sacramental adiós a la cordura

está abierto

pero no tengo fuerzas

para dar tres pasos indecisos

No hubo primavera en 1919

Han borrado el trece de abril

del calendario inglés.

No hace cien años

aunque hubieran pasado mil           cien mil.

Sin memoria no existe

pero allí los rojos ladrillos

hablan del horror en estado puro

hablan de balas que no mataron

huellas indelebles

                    balas    balas    balas

las doradas flores del jardín jallianwala

                                               lloran cada tarde

grita sin voz la piedra fálica de Amritsar

preguntándose por qué

                                 tanta muerte

                                         muerte

                                         muerte

                                                  estampida

        sin puertas

        sin defensa.

Satán se disfrazó de brigadier y

Eduard Fox le puso cara al diabólico Dyer

mirada fría-guerrera ajustada-polainas-sombrero colonial.

Imágenes, máscaras, velos pintados

la triste belleza del animal herido.

Gandhi no fue suficiente.

Cada primavera juegan al brexit del calendario.

En una botella

En una vieja botella de vino rancio

se guardan lacónicos desechos

de mis días sin luz

y mis noches con niebla.

Algunos vuelan en humo gris deshilachado

otros arañan cenizas, lodos y recuerdos.

Son     palabras puente para cruzar desiertos

gritos sin voz acuchillando miserias

           silencios en calma que cosquillean el alma.

Esperada canción de amor

                               A Neruda, un 14 de febrero

Cómo te siento, muñeca

después de tantos inviernos

cómo deseo tus labios de mar

de sol y agua

playa y luz

tus labios que saben a mañanas heridas

rasgadas y tibias

cómo busco tus ojos de ayer

trazos de cielo con pincel de artista

y cómo huelo tu rubia desnudez

tu pelo canción de cuna

tu grácil pequeñez siempre dispuesta

y todo tu ser, modelo de estampa

princesa con trono en mi débil corazón

aletargado.

Tienes sesenta años, barbie querida

te guardo celoso y respiro hondo

cuando te veo inmóvil

en el cajón de mis sueños.

Dónde la verdad

La línea ávida de alientos

se acerca a la verdad atrapada

entre realidades exhaustas

contrapesos de excesos y de ayunos

nunca satisfechos. 

Dónde la verdad en el banquete

de muertos de hambre 

escuálidos hipocampos escurridos

por agujeros sin fondo. 

Brinda con trapos arrugados

la voz errada creyendo 

bucear en la certeza líquida,

levantan su copa agrietada

entusiasmados faunos de orejas tiesas

cuando quieren conciliar su verdad

con manifiestos equívocos.

Después de tantos siglos 

nació en un suspiro la posverdad. 

A(r)QUÍ ME DES(digo), sigo tus pasos.

Estaciones de paso

Aquella primavera
                                             rugió la fiesta
                                             de eslóganes con alas
                                             vuelo de sueños

Tras el silencio cómplice
                                            una sonrisa
                                            compuesta en el espejo
                                            lamió la noche

Pisadas sin huella
                                           perfil amargo
                                           del trago vanidoso
                                           fundido en rojo

Fumata negra
                                          escozor vivo
                                          trasiego de cometas
                                          y de mentiras

Sin remedio
                                          choque de trenes
                                          en la estación de paso
                                          hacia la nada

Llegó el invierno
                                          se ahorcó el iluso
                                          con el nudo morado
                                          de su corbata

Tolerancia

La edad abre las puertas

de la tolerancia

trasvase subterráneo.

Cada día soy más tolerante

conmigo mismo y

un poco menos con los demás.

Me permito decirme al oído:

nada es tan evidente como la ceguera.

Mañana visitaré al oculista.