En el sótano

los sótanos dejan escapar

trazas de pánicos amorfos

esos que maduran en la penumbra equivocada

y apuran palabras con sabor a lunas

en el sótano me recuesto adormilado

los ojos apuntan a la memoria aturdida

                               al recuerdo desnudo

                                                 desnutrido

las manos, aleteos de peces muertos

agarran el azul, lo cosifican

y anudan el pespunte de la negación perpetua

en el sótano nada enerva

el sacramental adiós a la cordura

está abierto

pero no tengo fuerzas

para dar tres pasos indecisos

No hubo primavera en 1919

Han borrado el trece de abril

del calendario inglés.

No hace cien años

aunque hubieran pasado mil           cien mil.

Sin memoria no existe

pero allí los rojos ladrillos

hablan del horror en estado puro

hablan de balas que no mataron

huellas indelebles

                    balas    balas    balas

las doradas flores del jardín jallianwala

                                               lloran cada tarde

grita sin voz la piedra fálica de Amritsar

preguntándose por qué

                                 tanta muerte

                                         muerte

                                         muerte

                                                  estampida

        sin puertas

        sin defensa.

Satán se disfrazó de brigadier y

Eduard Fox le puso cara al diabólico Dyer

mirada fría-guerrera ajustada-polainas-sombrero colonial.

Imágenes, máscaras, velos pintados

la triste belleza del animal herido.

Gandhi no fue suficiente.

Cada primavera juegan al brexit del calendario.

En una botella

En una vieja botella de vino rancio

se guardan lacónicos desechos

de mis días sin luz

y mis noches con niebla.

Algunos vuelan en humo gris deshilachado

otros arañan cenizas, lodos y recuerdos.

Son     palabras puente para cruzar desiertos

gritos sin voz acuchillando miserias

           silencios en calma que cosquillean el alma.