Sin tiempo

Las horas rebeldes huyen
del reloj y recorren sin prisa
la voluntad epidérmica.
Gozan el instante límite,
cuando la mancha verdosa
bajo los pies desnudos marcan
el mínimo espacio existencial.

Momento mítico / crítico / raquítico
impregnado del sucio rubor que acompaña
al vino derramado.

Tiempo
sin
tiempo.

Voz
sin
voz.

El eco adormilado de aquella extraña palabra
de la juventud que fue
se pierde por el camino, enquistado en la distancia.

Si él no se acerca, tampoco yo iré a su encuentro.