¿la lamedora de palabras que suspiran
leche fermentada?
esa no, hay otra
¿la que juega con placebos en mentes
encandiladas entornando los ojillos?
esa tampoco, suena a lo mismo
¿la que se escucha a sí misma, mito interrumpido, bocanada de
humo, pasión de escaparate?
no insistas, hay otra
¿la que busca en las estrellas artificios impares, malabares
egocéntricos, sinónimos desplazados?
no, aunque lo parezca
la del muñeco de nieve, del pájaro
azul y el manto de terciopelo?
yo te digo que hay otra poesía
la licuadora de escarchas, quizá…
la
cómplice de soledades…
la
hurgadora en ausencias…
la
suplicante de afectos…
la
de la ruptura equidistante entre el signo y la nada…
la
escrutadora de sombras en largas noches sin luna…
la
transportadora de sueños vestidos con ropas de papel satinado…
mas no, te digo que hay otra
hay
otra, que yo llamo… poesía
una inmensidad escuálida que gira voraz de eternidad,
que codicia el universo para hacerlo mío, tuyo y de todos, mientras una bandada
de albatros cruza el océano, átomos danzantes en el gran viaje austral; una
palabra que está por decir *, instalada en la memoria.
* gracias, Pacheco
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