YA ES
VERANO, lo aseguran
quienes se
han hartado
de
pronosticar
auroras
tú mismo
¿cuándo
podrás comenzar
a contar
yoes en los demás?
en tus
manos cargadas
de horas
sin pausa
con boca de
pez errante
has
regalado infinidad de negros a
las flores
de papel
trasplantadas
a tu jardín
estival
donde el lirio
intenta hacerse un hueco
entre
soplos y lamentos
ya es hora ―el tórrido sol es testigo―
de señalar
criaturas
sin obsequios florales
crecer más
altos
que nosotros mismos
sobrevolando
oraciones
para
observar al fondo
más allá de la espesura
más allá de las boyas
flotantes
de las huellas del
profeta
el blanco
sepulcro de los masticados
sentimientos
